Ова е најболната глупост што сум ја видел. Заедно со парализата на сите што гледаат.

Веќе еден час гледам во горната фотографија. Две рамки, наредени една врз друга. Во горниот дел, град. Не метафора, не симбол, не датум во весник... Туку град. Бели згради кои ја фаќаат медитеранската светлина. Улици распоредени во трпелива геометрија на четири илјади години непрекинато човечко живеење. Балкони на кои некој тоа утро закачил алишта. Прозорци зад кои некој варел кафе, или се расправал со тинејџер, или лежел во кревет малку подолго отколку што требало. Град, што ќе рече — чудо, што ќе рече — посебен и неповторлив резултат на стотици генерации луѓе кои секојдневно одлучуваат да продолжат понатаму.

Под него, истата рамка. Истите координати. Истиот агол. И ништо. Не се тоа урнатини — урнатините се романтични, урнатините имаат сводови и столбови и достоинство на времето. Ова не се урнатини. Ова е прав. Ова е апсолутна, неповторена изопаченост. Ова е град пропуштен низ брусилка и исплукан назад како сиво, недиференцирано поле на сопствените атоми, кое се протега до хоризонтот, прекинато овде-онде од заб на бетон кој некогаш бил скалила, болница, училиште, спална соба во која дете спиело со плишана играчка која сега е збиена некаде под дванаесет метри од она што некогаш било нејзиниот дом.

Веќе еден час гледам во тоа и не можам да ги натерам двете слики да бидат на исто место, а тие се на исто место, и тогаш ме погоди, седејќи на кујнската маса едно обично попладне во една од најмалку обичните години од мојот живот: Ова е најболното срање што некогаш сум го видел.

Не реторички. Не поради ефект. Го мислам тоа со сето она што ми преостана, а што сè уште морално функционира. Во целиот каталог на злосторства што едно човечко битие може да ги доживее во текот на еден живот — а нашите животи, да бидеме искрени, не оскудуваа со злосторства — не верувам дека некогаш било полошо од ова, и не верувам дека нешто некогаш било поцелосно следено од страна на повеќе луѓе кои помалку направиле во врска со тоа.

Царство на расипаноста

Империјата умира јавно. Умира онака како што секогаш умираат империите — не со достоинството кое си го припишуваше во своите музеи и изјави за мисиите, туку со рацете околу грлото на детето, пред камерите, смеејќи се. Она што го гледаме во Газа не е отстапување од светскиот поредок. Тоа е светскиот поредок. Тоа е она што мермерните столбови во холивудските филмови отсекогаш го криеле. Меѓународниот систем заснован на правила, таа голема литургиска фраза која ја интонираат бели мажи во добри костуми во неделните емисии, е разоткриена онаква каква што отсекогаш била: збир на процедури за управување со колежот на сиромашните, црните и кафеавите од страна на богатите, белците и по некој компрадор со кафеаво лице.

Речиси три години. Три години месо и фосфор и онаа посебна сива прашина која се таложи на градот откако е сведен на своите составни атоми. Две години набљудување, на уредите што ги носиме во џебовите, на методичното разорување на еден народ.

Студијата објавена пред неколку месеци — сериозна, рецензирана, конзервативна во своите методи — процени 680.000 мртви. Тоа беше пред неколку месеци. Бомбите не застанаа за да го прочитаат списанието. Гладот не беше прекинат од почит кон фуснотите. Според која било чесна пресметка, се приближуваме до милион. Милион невини човечки битија. Секој со име, мајка, претпочитана страна на креветот, посебен начин на држење на шолјата чај, глас кој луѓето кои го сакале никогаш повеќе нема да го слушнат.

Милион.

Eмитуваат сè

И умирањето, колку и да е страшно, не е најлошото од сè. Најлошо од сè е начинот. Најлошо од сè е тоа што мажите кои го правеа тоа — снимаа. Снимаа мачење. Снимаа силување. Се снимаа себеси како претураат по фиоките за долна облека на жени чии тела се ладеа под урнатините на куќите во кои тие фиоки се наоѓале само еден час претходно.

Снимаа деца во кафези. Снимаа затвореници соблечени, врзани, претепани и злоставувани со предмети, и тоа го објавуваа со музика, а објавите добиваа лајкови. Сторителите не се срамеа. Беа горди. Сфатија, со право, дека нема да има последици. Сфатија, со право, дека институциите изградени во чадот на урнатините од последниот голем европски злостор — судовите, конвенциите, свечените завети „никогаш повеќе“ — беа од хартија. Сфатија дека хартијата гори. И запалија кибрит во живо, а ние гледавме, и ништо не се случи, и ништо не се случува, и ништо нема да се случи, бидејќи луѓето кои ги изградија тие институции и самите беа пиромани цело време.

Погледнете кои се тие. Навистина погледнете. Досиејата на Епстин излегуваат на виделина, редакција по редакција, и што наоѓаме? Наоѓаме имиња кои веќе ги знаевме. Претседатели и принцови и премиери и финансиери и кралеви-филозофи од Давос, луѓе кои триесет години ни држеа предавања за човековите права и достоинството на поединецот и светоста на либералниот поредок — ги наоѓаме во дневниците на летови. Ги наоѓаме на островот. Ги наоѓаме во малата црна книшка на човекот кој заработуваше за живот со трговија со деца и кој умре, како што ни рекоа, од сопствената рака, во ќелија чии камери случајно, таа една ноќ, не работеа.

Тоа се тие мажи. Тоа се чуварите. Тоа се возрасните кои требаше да ги водат работите додека ние останатите продолжувавме со нашите мали животи. Тоа е кој одлучува дали камион со брашно ќе стигне до гладно дете во Рафа неделава. Секако дека детето нема да добие брашно. Зошто би добило? Погледнете низ чии раце минува одлуката. Погледнете што тие раце веќе направиле.

Цивилизацијата се брише, а луѓето кои ја бришат се токму оние луѓе кои би очекувале да го прават она, само ако сте обрнувале внимание — што речиси никој од нас не го правеше, бидејќи обрнувањето внимание е болно, а алгоритмот го наградува спротивното.

Она што се уништува е постаро од земјите кои го уништуваат. Газа е континуирано населена четири илјади години. Цркви од четвртиот век. Џамии кои го набљудувале доаѓањето и заминувањето на крстоносците. Маслинови дрвја постари од идејата за Европа. Архива, родословија, семејни фотографии, ракопис на баби, рецепти кои живееле само во сеќавањето на некоја тетка во некоја кујна која повеќе не постои бидејќи кујната сега е кратер, а тетката е сега број на листата поради чие одржување и самите луѓе кои ја водат таа листа се убиени.

Универзитети уништени. Професори убиени во своите домови, еден по еден, по име, зашто за мажите и жените кои го прават тоа, најнеподносливата работа е образован Палестинец. Ова не е војна. Војната има правила, колку и да се почитуваат или кршат. Ова е нешто постаро, почисто и пострашно. Ова е бришење. Ова е намерно отстранување на еден народ од телото на човечкото сеќавање.

И парализирани гледаме

И ние набљудуваме. Осум милијарди. Најголемиот собир на свесни, писмени, морално опремени човечки суштества што некогаш ја делеле планетата, опремени со најголемиот комуникациски апарат некогаш измислен — и не можеме да сопреме неколку илјади луѓе со пушки и неколку десетици луѓе во канцеларии да ја сомелат цивилизацијата во прав. Набљудуваме додека патуваме на работа. Набљудуваме за време на паузите за ручек. Набљудуваме додека бебето спие.

Гледаме, а потоа ја затвораме апликацијата и одговараме на некој мејл. Ужасот не продира. Не може да продре. Екранот е проектиран да не му дозволи да продре. Следното видео е куче на скејтборд, а она по него е дете кое го извлекуваат на парчиња од урната станбена зграда, а она по него е рецепт за паста со кафеав путер, а фидот не прави разлика меѓу овие нешта, бидејќи фидот не е морален инструмент, туку машина за извлекување на вниманието. А вниманието, еднаш извлечено, не е исто што и совеста. Луѓето кои ја направија машината го знаеја тоа, и луѓето кои владејат преку машината го знаеја тоа, и еве нè тука.

Долго време си раскажувавме приказна за тоа кои би биле ние. Да живеевме во Германија во 1938 година, ќе сокриевме некого на таванот. Да живеевме во Мисисипи во 1955 година, ќе марширавме. Да живеевме во Руанда во 1994 година, што ќе направевме? Ќе проговоревме? Ќе направевме нешто?

Повеќе не мораме да се прашуваме. Знаеме. Проживуваме едно од најголемите злосторства во историјата на човештвото, со повеќе информации отколку што која било претходна генерација некогаш имала за кое било претходно злосторство, а севкупно — не правиме ништо. Приказната за тоа кои би биле ние беше лага. Отсекогаш била лага. Удобноста е посилен наркотик од совеста. Се покажа дека ова беше тест, и видот не го поминува, а неуспехот се бележи во висока дефиниција за да го проучуваат сите што доаѓаат по нас.

И тоа, конечно, ни покажува зошто во сите долги векови на човечки напори никогаш не успеавме да се ослободиме од олигархијата. Не затоа што олигарсите се силни — не се; тоа се суетни и исплашени луѓе кои не би издржале ниту една недела без машинеријата на согласност која им ја градиме секое утро кога ќе се разбудиме и ќе отидеме на работа. Никогаш не се ослободивме од нив бидејќи нивното ослободување би барало од нас да станеме, макар и накратко, луѓето за кои си велевме дека веќе сме. И попрво би гледале како градот се претвора во прав, отколку во огледалото да откриеме дека не сме тие луѓе и дека никогаш не сме ни биле.

Не се изземам себеси. Не стојам надвор од ова. И јас сум во приказната. Ги пишувам овие реченици и ќе ги објавам, а потоа ќе отидам и ќе направам нешто тривијално, бидејќи алтернативата — да престанам, навистина да престанам, да одбијам да учествувам во светот кој го дозволува тоа — е нешто што не знам како да го направам, а очигледно, ниту кој било друг.

Империјата јавно умира и со себе го повлекува народот на патот кон долу, а луѓето на контролните табли се оној тип на луѓе чии имиња се појавуваат во адресарот на педофили, а институциите кои требаше да ги зауздаат се разоткриени како костими, а останатите од нас — осум милијарди — стоиме на улица гледајќи како зградата гори и го снимаме тоа со телефоните.

Ова е најболната глупост што некогаш сум ја видел.

А најболниот дел не се мажите кои го прават тоа.

Најболниот дел е парализата на сите што гледаат.

Извор: https://bettbeat.substack.com/